SOCIEDADE NÃO PUBLICADA

Sociedade Não Publicada

Não vou mais compor

Toda essa coisa bonita

Esse negócio de escrita

Que é fruto do amor!

Eu não sei se alguém lê

Ou se perdem seu tempo

E se você acaso não vê

A dor do sofrimento...

Essa moda de poesia

É só puro modismo

Também tem cortesia

Mas fora do realismo...

Letras são as cicatrizes

Que na alma mostramos

Às vezes nossas raízes

Que nós mesmos matamos.

Hoje aposento a escrita

E o que ela representa

Eu sou ela já dita

Que nela meu eu a ostenta...

Então assim eu fujo

Do caule que eu mesmo fiz

Sem reconhecimento eu murcho

E caio da maneira mais infeliz.

E o vento pelos campos me leva

Pelas ruas desta estrada

Ao colo de Eros e Minerva

Às páginas da Sociedade Não Publicada.